Publisher's Synopsis
Scrivere è stato come sanguinare con lentezza, come aprire la pelle pezzo dopo pezzo con un coltello smussato, come costringermi a guardare, pagina dopo pagina, ogni dettaglio che avrei preferito dimenticare, ogni momento che per mesi ho nascosto sotto strati di autoinganni, di scuse, di parole inventate solo per proteggere lui... solo per proteggermi da me stessa.
Ho scritto con le mani che tremavano, di notte, di giorno, quando la testa mi faceva male e gli occhi non volevano più stare aperti. Ho scritto seduta sul pavimento di questa nuova stanza, con la schiena appoggiata al muro, con i piedi scalzi e la luce del cellulare come unica lampada. Ho scritto anche nei giorni in cui mi sembrava di stare meglio, nei giorni in cui credevo di poter dimenticare tutto e voltare pagina senza guardarmi più indietro.
Ma era una bugia.
Un'altra bugia.
Perché la verità è che se non avessi scritto...
se non avessi messo ogni parola nero su bianco...
se non avessi avuto il coraggio di rileggermi...
oggi...
sarei ancora lì...
impigliata nella sua voce...
nelle sue mani...
nelle sue promesse...
nei suoi abbracci velenosi.
